Polvere

Polvere. Sospinta dal vento
in cerca della felicità
che, invisa alla sorte,
se ne burla e le si nasconde.

Dea beffarda muta forma!
E, come una tela senza ordito,
l'esistenza trabocca di parole:
vuote illusioni sciolte dal sole.

Tolto il velo, il sapore è amaro.
Le speranze fiorite a primavera
soffrono dell'intensa calura,
ne appassiscono e muoiono.

Vermiglio freme il sangue
in tempie dolenti, implode
muto al tuo sguardo ignaro.
Ancora polvere: arido deserto.